El tiempo se nos tira encima, las sierras, las nubes se nos tiran, nos ahogan, nos acorralan. El solazo pega bárbaro contra la ventana del hotel, la vista es maravillosa. Caminar, aplastar las hojas de otoño, releer una y otra vez los mismos textos, escritos por los mismos escritores, que hablan de lo mismo. Tanta realidad me atosiga.
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